Pintura velha

Quando você sente que é segundo plano,

em um desenho riscado por dois,

A obra fica incompleta, com uma cor, uma dor.

Autores de destinos unidos não podem deixar por pensar no silêncio,

Sem explicação; à que se interpretar o querer.

Quando a tarde sente que a manhã foi perdida.

Quando por palavras se sente oprimida.

Quando imaginar é esquecer.

E eu ando assim, parada em uma tela inacabada.

Sem entender se me pinto ou se me pintaram de palhaço

Se queimo ou se rasgo, essa moldura de vida que começamos a aquarelar,

Em preto.

Willyane de Paula

Montevidéu - 03/09/2012

12:15